Filha da puta, meu amigo, é a solidão

De garras sorrateiras te arrasta ao chão
Doente, vegetal, moribundo
Expõe-te uniformes pensamentos de exclusão
e consome-te osso, fosso profundo

Vício traiçoeiro do eu em mim
Daquele passado que deixei de dividir
consumido sem obras todo o jasmim
dos dias moços, mudos, sem medir

O vinho translúcido na noite alcoólica
O pé já solto pisa alto
leve mente sonha a alma em química
e rondas da morte queimam o asfalto

O sono arde, incauto, a aurora.
A luz evoca a verdade medida
e esperando o quinto da hora
enrola o fio no pescoço da vida

É dia... e a vida não vai...
É noite... e a morte não vem...